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那个人说,你只是等太久了。
他闭上眼睛。
“惦记……”他喃喃道。
他不知道那是什么感觉。
但他想试试。
恶念走到一座山上。
山不高,但很陡。
路是碎石铺的,坑坑洼洼,两边长满野草,有些已经枯了,风一吹沙沙响。
他走得不快,也不慢。
黑气在他脚下散开又聚拢,像融化的雪。
山顶有座小庙。
很破。
墙裂了好几道缝,从缝里能看见里面的佛像,金漆剥落了大半。
瓦也缺了不少,用茅草胡乱塞着,像打了补丁的旧衣裳。
庙门歪歪斜斜地挂着,漆皮剥落了大半,露出底下灰白的木头,门环是铁的,生了锈,摸上去一手红褐色的粉末。
庙里住着一个老和尚。
很老了。
眉毛都白了,垂下来,像两把拂尘,风一吹就轻轻晃动。
脸上的皱纹深得像刀刻的,一道一道,记录着数不清的年月。
但眼睛很亮,亮得像山顶的星星,干净,清澈,不像老人的眼睛。
他正在扫地。
庙很小,地也不脏。
只有几片被风吹进来的落叶,黄黄的,干干的,蜷缩在地上。
但他扫得很认真,一下,一下,又一下。扫帚是竹枝扎的,用得很旧了,枝头磨得光秃秃的,像老人的头。
他握着扫帚的手很瘦,青筋凸起,像老树的根,一节一节,骨节分明。
恶念站在庙门口,看着。
老和尚扫完最后一片落叶,直起腰。动作很慢,像从水里慢慢浮上来。
他扶着扫帚站了一会儿,等气顺了,才抬起头。
看见恶念。
他愣了一下。那双清澈的眼睛里,没有恐惧,没有惊讶,只有一种很淡的、很安静的注视。
像在看一个来了很久的客人。
然后他笑了。
那笑容在满是皱纹的脸上绽开,像干裂的土地上开出一朵花。
很慢,很轻,但很真。
“施主来了。”他说。
声音不高也不低,像山风穿过松林,沙沙的,带着松针的清香。
恶念没有说话。
老和尚把扫帚靠在墙边,往里让了让。“进来坐。老衲去泡茶。”
恶念走进庙里。
殿很小。
一尊佛像坐在正中间,金漆剥落了大半,露出底下的泥土,脸上也斑斑驳驳,看不出原来的表情。
但佛前的香炉是干净的,黄铜的边角磨得亮,里面的香灰积了厚厚一层,平平整整,显然日日有人清理,日日有人上香。
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