笔趣乐

手机浏览器扫描二维码访问

第83章 第四代选择（第3页）

“爸，念清……念清能闻出十种香料。蒙着眼睛，全对。”

沈嘉禾愣了一下。

“什么？”

“念清的鼻子，比任何人都灵。她能闻出松露虾仁饺里面的五种蘑菇，能闻出盐糖味精的区别，能闻出十种香料——全对。爸，她才六岁。”

沈嘉禾沉默了很久。他低下头，看着手里那半颗花生米，看了很久。然后他抬起头，看着后厨的方向。念清正从后厨里跑出来，红色的棉袄在冬日的阳光下格外鲜艳。她跑到沈嘉禾面前，蹲下来，把两只小手放在他的膝盖上。

“太爷爷，”她说，“我刚才闻出了好多东西。陈方叔叔说我很厉害。姥爷也说我厉害。太爷爷，我厉害吗？”

沈嘉禾看着她，看着她黑亮黑亮的眼睛，看着她冻得红扑扑的小脸蛋，看着她嘴角那颗和静婉一模一样的小小的痣。他的嘴唇颤抖着，想说什么，但声音卡在喉咙里，出不来。

他伸出手，颤巍巍地摸了摸念清的头。他的手在剧烈地抖着，手指像风中的枯枝，但落在念清头上的那一刻，忽然稳了。

“厉害，”他说，声音沙哑得几乎听不清，“念清最厉害。”

念清笑了，笑得眼睛眯成了一条缝。她站起来，在沈嘉禾的脸颊上亲了一口，然后转身跑回了后厨。

沈嘉禾坐在轮椅上，看着那个小小的红色身影消失在门后面。他的眼泪无声地流了下来，顺着他的皱纹往下流，滴在他的蓝色棉袄上，滴在那半颗花生米上。

和平看到了父亲的眼泪，但没有去擦。他知道，那不是悲伤的泪，是高兴的泪。是一个做了七十年菜的老人，看到自己的血脉里流淌着同样的天赋、同样的热爱、同样的命运的时候，才会流下的泪。

“爸，”和平轻声说，“念清的鼻子，跟您一样。”

沈嘉禾摇了摇头。“比我好。我六岁的时候，闻不出十种香料。我只能闻出五六种。”

他停了一下，深深地吸了一口气，又慢慢地吐出来。

“和平，这孩子，是沈家的。”

“是，爸。她是沈家的。”

“不是姓沈的沈家，是厨子的沈家。她是天生的厨子。这种鼻子，一百年出一个。”

和平沉默了。他知道父亲说的是对的。念清的味觉天赋，不是后天培养的，是天生带来的。就像沈德昌当年能尝出花生油里掺了一滴棉籽油，就像沈瑞林能闻出老汤里少了一味香料，就像沈嘉禾能分辨出不同产地的海参——这些都不是学来的，是生来的。是沈家三代厨子，在灶台前站了一百年，把味觉的基因刻进了骨头里、写进了血液里、传给了下一代。

念清是第四代。她继承了这一切。

二

那天晚上，念清做了一个梦。

她梦见自己站在一个很大很大的厨房里，比沈家菜馆的后厨大十倍、大一百倍。厨房里有几百口铁锅，同时烧着火，灶台上的火苗舔着锅底，油烟升腾，蒸汽弥漫。几百个厨师同时在炒菜，炒菜声、翻锅声、吆喝声混在一起，像一震耳欲聋的交响曲。

念清站在厨房的中间，手里握着一把炒勺——那把炒勺比她的人还大，勺柄比她的胳膊还粗。但她握得住，不觉得重。她低头看了看那把炒勺，勺身上有一道浅浅的疤——那是太爷爷的太爷爷沈德昌，当年用这把炒勺挡过乱兵的刀砍。

她抬起头，看到厨房的尽头有一张桌子。桌子旁边坐着四个人——最左边是一个老人，穿着黑色的棉袄，头全白了，手里端着一杯白酒。他的旁边是一个老太太，穿着蓝色的棉袄，头梳得整整齐齐，在脑后挽了一个髻，插着一根银簪子。老太太的旁边是一个中年男人，穿着灰色的棉袄，方脸，阔嘴，高颧骨。中年男人的旁边是一个年轻女人，穿着碎花的棉袄，两条辫子垂在胸前，嘴角有一颗小小的痣。

念清不认识他们，但她知道他们是谁。

沈德昌。王秀英。沈瑞林。静婉。

沈家的第一代和第二代。一百年前的厨子。

沈德昌看着她，笑了。他举起酒杯，冲她晃了晃。

“小丫头，”他说，“你会炒菜吗？”

念清摇了摇头。“不会。我只会闻。”

“会闻就够了。”沈德昌喝了一口酒，眯起了眼睛，“闻对了，才能炒对。先学会闻，再学炒。这是规矩。”

静婉站起来，走到念清面前，蹲下来，摸了摸她的头。她的手是温暖的，柔软的，带着桂花的香气。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

“念清，”她说，“你太爷爷说的对。先学会闻，再学炒。你的鼻子比我们都好。你会成为沈家最好的厨子。”

念清看着她，看着她嘴角那颗小小的痣——和自己一模一样。

“太奶奶，”她说，“我长大了要当厨神。”

静婉笑了，笑着笑着，眼泪流了下来。

“好，念清。你当厨神。太奶奶等着。”

念清从梦中醒来。

窗外，廊坊的夜空繁星点点。后院的槐树在夜风中轻轻摇晃着，叶子沙沙地响着。后厨里，老汤还在咕嘟咕嘟地冒着泡——那锅汤，熬了六十多年了，从来没有断过火。

念清从床上坐起来，揉了揉眼睛。她没有哭，也没有害怕。她只是坐在床上，想了很久。

然后她掀开被子，光着脚踩在冰凉的地板上，走到隔壁的房间。沈亦安和妻子已经睡了，她不想吵醒他们。她继续往前走，走到走廊的尽头，推开了太爷爷的房门。

沈嘉禾没有睡。他坐在床上，靠着枕头，手里捧着那本手写的菜谱——沈家滋味。他已经看不清上面的字了，但他喜欢摸着它，摸那些油渍、那些指印、那些被几代人的手掌磨得光滑的纸页。

“太爷爷。”念清站在门口，小声地叫了一声。

沈嘉禾抬起头，看到了门口那个小小的身影——光着脚，穿着睡衣，头乱糟糟的，眼睛亮亮的。

“念清？你怎么不睡觉？”

请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。